текст, отпущенный в сеть, становится не твоим.
его примеряет любой на себя, как платье.
никого не волнует, что мы пишем, когда горим,
никого не волнует, что когда-нибудь нас не хватит.
словно жёлтые листья, осыпается с ветром стих,
голоса незнакомцев носят его, как воды,
их ладони сминают душу твою в горсти.
речи их горше яда, или же слаще мёда,
только это не важно. сорванная резьба
от хулы и хвалы снова не станет целой.
мы отпускаем перемолотые слова,
и острейшее крошево ранит чужое тело.
от каждой строки сверкает внутри искра,
будто с размаху бьёт о кремень кресало.
… показать весь текст …

Если писать стихи — только про сокровенное,
Не говоря себе: «Всё, что угодно, кроме…»
Разве возможно так — выучить сердце с венами,
Что там куда течёт, но не коснуться крови?

Если вообще писать, то до предела искренне.
Как возвращенье в дом, как разговор с собою,
Зная, что не уйти от рокового выстрела…
Видимо, лишь вот так можно писать с любовью.

Пишу стихотворение
и мозги набекрень,
Я из себя вновь выдавил
какую-то там хрень
И голова, чёрт, вертится
крУгом у меня
Откуда только выкопал
столь умные слова.
Я сам их долго пробовал
в Инете разыскать,
Хотя чтобы значение
заумных слов понять,
Но пришёл загадочно-
убийственный ответ:
… показать весь текст …

Я считаю, что стихи как платья. Хочется примерить на себя. одно сидит как влитое. до другого еще недоросла. а третье уже мало, а некоторое понравилось. но никогда не примеришь. У меня на странице целый гардероб уже. Женщины они такие. любят одется и покрасоваться…
. Стихи… это картины чувств, эмоций и мыслей… конечно не все созвучны читающему… не все обладают той глубиной, в которую хочется нырнуть… а некоторые кажутся не законченными… это как полёт разноцветных бабочек, они или будят отклик в душе… или… оказываются за чертой нашего восприятия…

Тот, кто может воспеть свою жизнь, тот и есть поэт.

Что такое Стихи? Как ответить бы мне?
Это Всполох Луны в приоткрытом Окне.
Это Бабочки Танец среди Облаков.
Это Нежность, Тоска и, конечно, Любовь.

Это скошенный Луг и его Аромат,
Это Лес, там Полянка с Семейкой Опят.
Это Крик одинокой заблудшей Души.
Ты не спрашивай, лучше Стихи напиши.

И окажется в них всё, что дорого так:
Полевые Цветы, Ветер, Жизни Зигзаг,
Настроение, Осень, прошедшие Дни,
То, что дорого очень, ты на Лист сохрани.
… показать весь текст …

Ты спросил: «Почему я давно не пишу?
Не рифмую как прежде строчки?»
«Я не знаю… хожу, ищу-
Вместо слов почему — то лишь точки…
А из точек как что-то писать?-
С ними только молчат хорошо
Рифма где-то ушла погулять-
Может кто ее в парке нашел?
Без неё не напишешь стихов-
Непослушными будут слова.
Быстро с нею стишок мой готов,
Без неё только скопом слова

Стихо как беременность. Сначала зарождается, потом токсикоз, анализы и все прелести, а потом только в свет выходит!)))

..
Тёплыми стихами
По холодным душам,
Словно бы дыханьем
В мёрзлое стекло…
Я стихи читаю
(пусть слегка простужен),
Чтобы стало в душах
От стихов тепло.

Пусть услышат люди —
Всё не так уж плохо,
Хоть кричат «поэты»:
«Лучше не пиши».
… показать весь текст …

Стихи совсем как дети, приходят в мир по разному,
Одни с трудом и муках рождаются на свет,
Другие прилетают откуда-то как праздник,
Врываются в сознание и сладу с ними нет!
Бывают долгожданные, заслуженные строки
В страданиях и с пОтом добудет их поэт.
Иные неожиданно без всяких экивоков
Стучатся прямо в голову, как выпивший сосед.

Каждый стих — дитя любви